A lo mejor el infierno es vivir dentro de esta mente.
De este cuerpo .
En este lugar.
Tal vez el infierno es amar a quienes amamos.
A lo mejor el infierno es estar condenado a buscar una felicidad que no existe.
A jugar un juego que ya está perdido. No, que ya estaba arreglado. Que nunca hubo como ganar.
Me hubiera gustado ser una de esas muertas bonitas de los libros.
Con la personalidad de un pan blanco, el cuerpo de una porn star, cara de niña e inocencia de angel.
Jamás tuve nada de eso. Siempre tuve la lengua muy larga, el cuerpo más bien común tirando a feo, la cara todavía más común y no recuerdo un día de mi vida en el que no me haya preocupado por algo.
Para eso eran los libros, las historias, las películas, las fiestas, el alcohol, las amigas, los novios, el sexo, el arte, el internet.
Para separarme a mi y a mi mente de lo que tenía frente a las narices, de lo que todos, incluso yo nos debimos dar cuenta desde hace años.
Yo no termino bien, mi historia no va a terminar bien. Pero al menos pensaba que iba a ser corta. Al menos pensaba ser una muerta bonita. Jamás creí que iba a cumplir 30. Fantaseaba con eso, pero no así.
Llevo demasiado tiempo viva. Lo que tengo en frente de las narices me alcanzó. No puedo dejar de verlo. No puedo no darme cuenta.
Estoy en tiempo que no era mío. Mi mamá debería tener este tiempo, o mi hermana.
Qué sigo haciendo aquí?
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